Palavra bruta, é a matéria prima
Que a mão lapida.
Forma incerta, idéia inicial,
Vida em produção entre rascunhos,
Esboços e sensações de toda sorte
A impressão nítida da impotência,
A certidão da missão cumprida.
A palavra escapa,
Instala-se atordoadamente,
Como em um vôo incompleto,
Mas isso é o que se respira,
É desse ar rarefeito que nascem meus suspiros,
Trabalhar a palavra e despi-la,
Para aí, expô-la à leitura,Feito a um corpo ao fuzilamento
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