Por aqui, as idéias se trançam mais rápidas que as pernas; o dom ébrio das palavras desliza avoando abraçado à filosofia baralirista, enchendo o co[r]po com o alcool dos instantes... a gente se ri e lamenta e depura e tudo; escreve; brinda e se alimenta, dos versos que cantam. SALVE A ARTE!
sexta-feira, 15 de julho de 2011
A FOME
Meu tempo tem cabeça de enxofre, Sua voz é corrosiva, Sua lágrima é de estátua.
Na gruta negra, O mostro imita O som de violino.
A morte sofre de insônia E dorme nos olhos das mães Como vulcão penetrado.
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